Costurando o tempo

Manhã quente de sábado. Muitos ainda dormem, mas eles já estão acordados. A loja mostra, logo na entrada, vestidos clássicos, típicos de bailes de gala - muito mais raros hoje do que no passado.

Digo a ela que fui buscar um smoking - um clássico traje de gala. Ela já tinha separado as roupas durante a semana, só faltava um ou outro ajuste. Tanto ela quanto a outra mulher da loja eram senhoras. Ambas costureiras, que fazem com graça o mesmo trabalho há anos.

Um outro cliente entre. Uma mulher e seu filho adolescente. Ela atende, coloca um terno no rapaz, que parece se sentir estranho. De terno, calça social, ele ainda veste o boné da sua roupa original. A mãe diz que ele não usa social. Ele diz que nunca usa camisa para dentro da calça.

A senhora da loja sorri, como se fosse vó do garoto, indicando a ele qual é o melhor para ajustar o traje. Ela diz que o filho dela é igual, nunca soube se vestir com gala. Diz isso com um ar nostálgico.

A mãe, falante, puxa assunto. Mostra um smoking, e diz que foi um daqueles que o marido usou, muitos anos atrás. O filho dela ri. Diz que teria vergonha de usar algo daquele jeito. Naquela época, ficava bem, ela respondeu.

Depois dos ajustes na minha roupa, fui fazer o cadastro e deixar o "sinal". A locação do smokingq ue me deixaria com cara de 007 estava quase feita, quando uma senhora, certamente com mais de 70 anos, começou a preencher o meu cadastro. À mão. Um papel, onde ela colocou meus dados, medidas, data de locação e de entrega. Igualzinho era feito há pelo menos 30 anos.

Sábado é dia de baile, muito movimento, eu comento. A senhora ri, satisfeita com o movimento da loja, e diz que sim. Para ela, talvez o tempo não passe mais. Ela exerce o seu trabalho, o seu ajuste em roupas, a locação de trajes de gala, tudo com a maior alegria. O tempo não pára para nós, mas para ela, ele simplesmente não importa mais.

Remixagens dessa narrativa